Mauvaise fille

Deux jours à jouer les petites filles modèles, envie de me re-sentir femme, désirable et désirée. Ma mère a débarqué à Paris samedi, avec son voile qu’elle voudrait discret mais qui ne peut être qu’ostensiblement ostentatoire et ma petite sœur qui ne sait que faire de son corps encombrant d’ado à peine pubère. Et moi, mauvaise fille, je leurs sers des pâtes Picard arrosées au vin blanc. M’en suis rendu compte trop tard, tant pis. Déjà que j’ai dû planquer les bouteilles, les capotes et le Play. Que j’ai dû planquer ma peine de plaquée brûlée vive.
Maman , ma petite maman, envie de pleurer dans tes bras comme au temps de mes chagrins d’enfant. Maman, ma petite maman , toi qui ne m’as jamais rien refusé, rends-moi mon roumi, rends-le moi même cassé, même démonté, je saurais bien le remonter.
Mamati, aaah ya yemma, pardonne-moi d’être absente, de n’être qu’une ombre distraite, d’entendre sa voix en t’écoutant, de te parler une langue émiettée, de le chercher dans la foule, de n’avoir que des restes à te donner.