Provisions de larmes

Maman qui pleure dans la rue, dans le métro. Maman, ça se fait pas de pleurer dans le métro, tout le monde nous regarde. En France, ça fait mauvais genre, grave prolo. Ailleurs aussi d’ailleurs. Pourtant je m’en fous. Pas du tout gênée, étrangement étanche aux regards. Non, je suis presque attendrie par ce gros chagrin qui coule, qui coule. Remake d’il y a deux jours. Intarissable source. Agacée aussi par cette fabrique de mélodrames pour des petits riens. Spécialité de la maison. Maman n’a pas ramené des tagines et des pastillas pleins les valises comme toutes les mères marocaines qui rendent visite à leur progéniture expatriée. Juste des provisions de larmes, qui se décongèlent, qui se décongèlent.