Les fils de mon pays

Ces derniers jours, je reçois des commentaires anonymes d’insultes tournant invariablement sur le même thème, très original il est vrai : sale pute. Simple coïncidence ? le début des hostilités a commencé avec ma mise en lien sur un blog marocain, ou plus précisément fréquenté par la diaspora bobo marocaine.
Raccourci trop facile ? j’en ai déduit que ces charmantes attentions venaient de mes chers compatriotes, frustrés du gland, outrés par la mise en ligne de mes élucubrations culbriques. Comme si j’avais déshonoré la race. Evidemment je n’ai pas d’indice réellement déterminant sur l’origine de ces immondices quoiqu’un commentaire (comment-taire ?) était signé par un certain Boubker (avec un nom pareil, pas étonnant qu’on voue une haine indélébile à sa génitrice et par extension à toute la gent féminine, je te pardonne va…) qui m’a même vouvoyée en me traitant de pute, la classe ! Evidemment, on peut se dire que ces attaques gratuites et d’autant plus courageuses qu’elles sont anonymes ne méritent d’autre réponse que le mépris. De simples spams aussitôt supprimés comme je le fais pour ma boîte pro régulièrement envahie. Oui mais n’empêche qu’ils ont réussi à miner mon enthousiasme de nouvelle blogueuse.
Il ne faut pas sous-estimer le pouvoir de nuisance des petits frustrés du gland haineux et impuissants (pardon pour le pléonasme). Les mêmes (en version francophone) qui ont pourri mon adolescence en me privant de petits plaisir tous simples : me balader seule dans la rue, lire un bouquin sur la plage, m’habiller comme je veux ( c’est à dire autrement qu’en sac à patates). Impossible de faire cent mètres sans qu’un hamar (âne), de 14 à 77 ans, pouilleux ou notable, ne se sente le devoir de commenter mes formes, de me trouver belle ou moche, me proposer un café, le mariage ou 100 dhs pour une passe.
Jamais pu m’y faire. C’était (c’est toujours) pourtant le lot de toutes mes congénères, jolies ou pas, jeunes ou pas fraîches, respectables mères de famille ou respectables putains ayant pignon sur rue. De quoi tourner chèvre…mais j’ai préféré partir. Jamais autant aimé la France qu'en repensant à ces humiliations anachroniques. Dire que je me demande parfois ce que je fous à quémander des papiers de queue en queue (des queues de préfectures cette fois-ci) !
Donc à tous les baiseurs de chèvres, incontinents du gland, boutonneux impuissants, religieux en puissance, fils de mon pays ou assimilés, passez votre chemin, ce blog n’est pas pour vous. Ne vous donnez pas la peine de laisser des insultes aussitôt effacées. Allez plutôt vous branler sur un catalogue de lingerie La Redoute.